На кресте. С душой потерянной, гоним,
В толпе людской так одинок
Сам на себя, как будто нимб,
Терновый нацепил венок.
И шип, впиваясь, как кинжал,
Терзает болью снова кожу.
Всё для того чтоб чью-то рожу,
Я ликом впредь не называл.
Что, на кол? Подавайте кол,
- Спина ровней будет держаться,
За барский всё ж не сяду стол,
Чтоб за объедки унижаться.
Копьё предательства и злобы,
Уже давно мне ранит бок
На крест прибили руки чтобы,
Я осенить толпу не смог.
И всё ж, пока живое слово,
Пульсирует в моей крови
Твержу, как заклинанье снова:
«О, человечество, гори.
Гори познания огнём,
Что Прометей взял у богов»
А крест, ну что ж, умру на нём,
Чтоб в ком-то возродиться вновь!
